Reseña de "Canta la hierba", una novela de Doris Lessing, por Soledad Blanco

Estoy encantado de callarme y dar la palabra a Soledad Blanco, una buena amiga. Desde muy joven no solo es una insaciable devoradora de libros, también gusta de reflexionar sobre lo leído y, si es menester, escribir sobre ello. De ahí que me considere halagado de que escriba en este blog. Adelante, Soledad.

Esta es una historia de blancos y de negros, todos sumergidos en sus íntimas y propias desdichas. Se desarrolla en Rodesia, la actual Zinbabue, en las primeras décadas del siglo XX en un ambiente colonial. Comienza con el asesinato de Mary y continúa con un ritmo cronológico retrospectivo en el que, desde la primera página, la autora nos desvela el destino de la mujer blanca. 


Empiezo a leer, y desde el comienzo veo el desenlace de tres vidas. A medida que voy conociendo a Mary y sin desearlo me siento miembro del grupo blanco que la odia abiertamente. Al poco también me uno -sin desearlo de nuevo- al grupo negro que la odia silenciosamente. No siento lástima por ella, se merece lo que le va a suceder, me digo cruelmente: en un ambiente colonial no es razonable alentar la tensión racial. Me alegro de que sufra con el calor que desprende el techo de su asfixiante casa, de su agobiante vida, porque no hace nada razonable para salir de esa situación. O sí lo hace pero no con el convencimiento necesario. No me apena su falta de futuro, ni el de su marido, tozudo él, volviendo una y otra vez a cultivos absurdos que le llevarán a la ruina. 

Cuando leo la última letra de la última página deseo impacientemente volver de nuevo a las primeras líneas y comenzar a releer.

Con estas notas que ahora escribo no descubro nada de la historia que no sepamos desde las primeras líneas. Los tres individuos de la peripecia, el blanco Dick, la desdichada Mary y el negro. Del negro no hablo. Deberíamos apiadarnos del sufrimiento de ella, sin futuro, deberíamos apiadarnos del voluntarismo fracasado del blanco. Al negro descúbranlo ustedes. Los tres, encadenados por una tragedia que les une como una tela de araña, pero cada uno en su desesperación original. Y vemos la desesperación de la mujer atizada por el miedo en ocasiones al marido, por el miedo a veces al negro. Y el miedo al hombre, siempre, al hombre. 

Magnífica forma de escribir, aún sabiendo el final de la historia se mantiene la tensión. Digamos que me hubiese gustado sentir piedad y comprensión por todos ellos, pero no ha sido así. ¡Ay! la crueldad.